是客厅，茶几上散落着药瓶和半瓶威士忌，沙发上扔着几件皱巴巴的黑色t恤。
电视开着，静音，画面里n正在播报海地地震的救援进展。
右侧是卧室。
门半掩着。
李砚冲进去的时候，第一眼看到的是天花板上的铁艺吊灯，黄铜链子下面挂着一个人。
亚历山大·麦昆。
他穿着一条灰色运动裤，光着脚，脖子上系着一根棕色的皮带，另一端固定在吊灯的金属支架上。
旁边的书桌上有一张翻倒的相框，玻璃面碎了，照片里是他母亲乔伊斯，穿着碎花连衣裙，站在康沃尔的海边。
椅子倒在右侧。
麦昆的脸已经呈现出一种不正常的紫红色，嘴唇发绀，眼睛半睁着，瞳孔涣散。
“握操！”
李砚从地上捞起那把翻倒的椅子，左手撑住麦昆的腰往上托，右手把椅子塞到他脚下垫住，然后用肩膀顶住麦昆的身体重量，双手去解脖子上的皮带扣。
皮带上沾着汗，金属扣卡得很死。
“别死你踏马别死啊”
李砚的手指在皮带上抠出了血，指甲盖边缘的皮肤翻起来，血和皮带上的汗混在一起。
他咬着牙，腮帮子的肌肉鼓起来，右手拇指死死抵住皮带扣的卡簧往反方向推。
咔哒。
皮带松了。
麦昆的身体像一袋水泥压在李砚肩上，两个人一起摔在地板上。
李砚的后脑勺磕在床脚，眼前冒出一片金星，但他没松手，左手托着麦昆的后脑，右手去探他的颈动脉。
还有脉搏。
很弱，但不规律，像一台随时会熄火的旧发动机。
至于呼吸。
呼吸几乎没有。
来不及缓冲的李砚把麦昆放平，扯开他脖子上的皮带，皮肤上留下一道深紫色的勒痕，边缘已经开始渗血。
他掰开麦昆的嘴，舌根没有后坠阻塞气道，但呼吸太浅了，胸腔的起伏几乎看不见。
“呼吸！麦昆！呼吸！”
李砚一只手捏住麦昆的鼻子，另一只手托起他的下巴，深吸一口气，嘴对嘴吹进去。
麦昆的胸腔鼓起来，又塌下去。再来一次，再来一次。
第三口气吹进去的时候，麦昆的喉咙里发出一声像破风箱的声音，然后开始剧烈咳嗽。
他活过来了。
“别动，别动，躺着